La lluvia golpeaba el techo del coche.
Los semáforos cambiaban.
Los autos detrás empezaban a tocar bocina.

Pero él ya no escuchaba nada.

Solo podía mirar aquella frase escrita detrás de la foto.

“Todavía no sabe quién lo mandó a abandonarnos.”

Levantó lentamente la vista hacia la niña.

—¿Quién te dio esto? —preguntó con la voz rota.

La pequeña señaló hacia la acera, al otro lado de la calle.

Bajo un toldo medio roto, en la sombra, había una mujer delgada, con ropa gastada, el cabello mojado pegado al rostro y la mano apoyada contra la pared para no caer.

Él sintió que el corazón se le detenía.

Era ella.

Más pálida.
Más débil.
Más herida por la vida.

Pero era ella.

Abrió la puerta del coche de golpe y salió bajo la lluvia.

—¡Lucía!

La mujer alzó la cabeza lentamente.

Sus ojos no mostraron sorpresa.

Mostraron dolor.

Como si hubiera esperado ese momento durante años… y aun así ya fuera demasiado tarde.

La niña corrió hacia ella con la cesta todavía en brazos.

Él se acercó, temblando.

—Yo pensé que te habías ido… me dijeron que habías desaparecido…

Lucía soltó una risa rota, amarga.

—No. Me hicieron desaparecer.

El hombre se quedó inmóvil.

—¿Quién?

Lucía miró directamente hacia el asiento trasero del coche.

Él giró.

Y sintió que la sangre se le helaba.

Porque allí, reflejada en el cristal mojado, estaba sentada la única persona que había sabido toda la verdad desde el principio.

Su esposa actual.

La mujer a la que estaba a punto de llevar esas flores.