Miró a la niña.
Luego a los cuatro hombres del fondo.
Y de nuevo a la niña.

—¿Qué acabas de decir?

Los ojos de la pequeña se llenaron de lágrimas otra vez, pero esta vez no lloraba por hambre.

Lloraba por miedo.

—Mi mamá vio algo… algo que no debía ver —susurró—. Y desde entonces nos buscan.

El hombre sintió que algo dentro de él empezaba a romperse.

—¿Dónde está tu madre?

La niña miró alrededor, como si incluso los árboles pudieran escucharla.

Luego señaló lentamente hacia el otro lado del parque.

Detrás de unos arbustos, medio escondida junto a un banco vacío, había una mujer muy delgada, con la ropa rota, el rostro pálido y el cuerpo encogido por el dolor.

El hombre dio un paso adelante.

Y entonces la vio bien.

El aire desapareció de sus pulmones.

Porque aquella mujer no era una desconocida.

Era la misma mujer cuya muerte él había llorado hacía siete años.

La misma mujer cuyo funeral había pagado.
La misma mujer cuya tumba seguía visitando en secreto.

La madre de la niña.

Su esposa.

Viva.

Antes de que pudiera acercarse, uno de los hombres de traje sacó el teléfono, lo miró fijamente y dijo:

—Dile a la niña que se aparte. Esta vez no dejamos testigos.